El fin de año

Esta época del año siempre plantea un chupo de cosas por hacer y otro chupo de revisiones sobre lo que nunca hicimos en éste , que se va , se va.

A ver, qué se me ocurre con lo segundo...

Quería deshacerme del millón de cosas sin uso aparente que tengo almacenadas por los rincones de mis dominios, mínimos dominios, si he de ser precisa. Pero cuando lo intento (de verdad: lo intento!) siempre se cruzan las ideas que me hicieron guardarlos en primera instancia. Se presentan ante mi los "X" proyectos que tenía con relación al objeto de marras. Finalmente siguen ahí, coleccionando polvo, como yo colecciono prototipos de nada.

Quería pintar la casa. La pared central de la sala, escondida tras un espejo que sólo refleja lo pequeño del departamento, parece salida del salón de un nido a fin de año, un poco menos, sólo un poco. Mi cuarto, que ahora tiene un color que nunca me gustó y que pensé que no lo soportaría ni una semana, mantiene el tono insufrible gracias a la fuerza de la costumbre y la falta de decisión.

Quería intentar reincorporarme a la población económicamente activa. Tengo miles de ideas. Bueno no tantas, quizás cientos ... o algunas ... je je ... en fin, el asunto es que tengo esta incapacidad para que las ideas produzcan dinero. Tengo mucho potencial para motivar a los demás pero una incompetencia casi absoluta para motivarme a mi misma. Yo vivo en el mundo de las ideas ( con mi amigo Platón) y a menos que el propósito de este año venga con electroshock incluido ...

Quería hacer ejercicio. Caminar, jugar voley. Tomar más agua ... y más vino. ( Hey! hay algo que si cumplí !!!!) También quería dejar de estar peleada con las frutas y verduras, pero parece que soy rencorosa y el sentimiento es recíproco porque no se me cruzan ni por descuido.

Quería seguir una rutina que incluya por fin a las cremas antiarrugas. Too late! Lo que comenzó como un signo distintivo de mi linea paterna y de algún retorcido indicio de inteligencia (o mal humor!) , me refiero al ceño fruncido de los Rojas, terminó en unas horrorosas arrugas que parecen jugar michi en mi frente. Hace poco tuve que recurrir al viejo truco del cambio de look para que el cerquillo aminore los efectos estéticos de semejante estropicio. El resultado es que casi no puedo ver porque para lograr el objetivo cada vez tengo que dejar que el cerquillo sea más largo ... con las previsibles consecuencias ... "hay golpes en la vida, tan fuertes ..."

Quería ser mejor mamá y mejor compañera. Supongo que esa es la asignatura pendiente de por vida. A veces siento un amago de culpa, cuando no me veo tan abnegada como mis pares: madres y esposas de mi entorno. Y tengo miedo de la factura pendiente de pago. Pero luego reacciono a tiempo antes que me alcancen los rezagos de mi crianza católica, tan llena de "Por mi culpa, y por mi grandísima recontra culpa..." y nada pues. Sigo siendo lo único que puedo ser, lo único que sé ser: esta caricatura de madre y delirio de esposa (¿ o es al revés?). Pero, eso si: carente de toda abnegación y rebosante de amor ... del más puro ... del más loco ... del único que soy capaz de sentir.

En cuanto a los propósitos del año que viene ... ay! qué no joda y que se venga nomas ... ya veremos qué hacer con él!

Mis horas favoritas del día

*Aunque soy muuuuy floja y aceptaría de buen grado unos minutitos mas en la cama, puedo decir que me encantan las mañanitas, así, con diminutivo. Esos primeros minutos del día me llenan de esperanza, será porque todavía no "la cagué" ( en ambos sentidos!!) y eso me hace sentir libre de culpa, lo que es muy bienvenido cuando se empieza algo.
*Después de despedir a los chicos, en bata y con café en la mano (muy cachosa yo!), corro a prender la computadora y disfrutar de mis horas privadas, minutos interminables, sólo para mi. Porque la casa puede caerse, pero si no tengo ganas de ocuparme de ella, lo postergo sin remordimientos hasta el mediodía que es cuando corro como loca para "maquillarla" antes de la llegada del hombrecito.
*Lo que me lleva directamente a otro de mis momentos favoritos de la (dura) jornada: Cuando veo la silueta borrosa (los años no pasan en vano y mi 20 sobre 20 en visión ya es cosa del pasado cercano... muy cercano, casi ayer!) que se aproxima por el pasaje de la mano de su tía Carmen. Puedo jurar que el corazón me da un vuelco cuando lo veo llegar con su uniforme de hombrecito y su hermosa sonrisa, iluminando las calles con su alegría. Recibir el beso tibio de su boquita de cachorrito, sólo es el anticipo de la tarde que pasaremos juntos, entre peleas y reconciliaciones, ambas cargadas de pasión, porque así somos los dos ... loquitos apasionados.
*Luego viene el "Prime Time", que es cuando llega El Hombre y yo siento que al fin estoy completa nuevamente. A veces encuentra al hombrecito despierto y le entrega cualquier cosa que le haya traído ( últimamente es: "¿me trajiste El Expreso papá?"- está coleccionando un curso de computación ) , conversan , se ríen , se pelean y se reconcilian (casos de la vida real...) , por lo general tengo que intervenir para acostar al engendro, porque ellos no tienen límites y si los dejo se pasan hasta las tantas. Es entonces cuando nos quedamos solos, como antes. Vemos tele, generalmente películas, le hago un detallado recuento de los incidentes cotidianos mientras devoramos cualquier cosa que él prepara acompañado del obligado café de cierre. Casi siempre termino viendo la película sola porque él ya está en otra dimensión y yo tengo que hacer denodados esfuerzos por escuchar la tele por encima de sus ronquidos.
Cuando consigo zafarlo del sillón y pasarlo a la cama, después de informarle que la película de marras terminó hace hoooras, y lo que está viendo es "otra" con el mismo actor, finalmente apoyo mi cabeza en la almohada y cierro los ojos con el corazón hecho un algodón al sentir la respiración de mis hombres, tan rítmica , tan pausada , a veces con el "surround" de los ronquidos ... entonces no sé exactamente en qué momento estoy ... ¿dormida? ... ¿despierta? ... o tal vez mi vida sea el sueño de otra persona ... Aaahhhoooouuummmm!! Mejor me voy a dormir, no vaya a ser que llegue tarde a mi primer momento favorito del día ...

La comezón del séptimo año

El hombrecito cumple siete años mañana. En el día de todos los santos, a quienes imploro (salvando la paradoja de mi agnosticismo) paciencia para lidiar con semejante espécimen de la raza humana. Lo que pasa es que justamente en este momento el niño me OOODIAA!
Ya no sé por qué, pero me odia. El primer odio del día. Yo no sé porque la gente se araña tanto cuando escucha un "te odio" de parte de sus hijos, en todo caso es totalmente temporal, de un segundo, o máximo un minuto. Ahora mismo ya se olvidó de mi, y seguramente más tarde me dirá que me ama "locamente", porque así es el y supongo (espero!!) que así serán todos los niños. Las emociones les llegan a tropezones y a tropezones se les van. Total, amor, odio, son emociones y como tales pueden y deben ser expresadas verbalmente.
El asunto es que el hombrecito cumple siete años. Lo que quiere decir que hace siete años yo estaba con una panza memorable, y un estado de ánimo, ídem.

... tengo que cortar aquí porque el Hombre acaba de llamarme para ir a hacer las compras del "Día Nacional de Gabolandia"...

Acabó el 31. Ya es el primer día de Noviembre y mis dos hombres duermen plácidamente mientras yo, muerta de cansancio, termino lo que comencé horas antes. La casa está lista para la fiesta, y no es que haya una, todas las celebraciones públicas las canceló la varicela, lo de mañana será familiar, pero no por eso menos "fiesta".
Recordaba temprano lo que pasó hace siete años. En la víspera fuimos al cine (El Pacífico) a ver una película horrorosa con Bruce Willis ( si, ya sé , es redundante!) cuyo nombre no recuerdo. Lo que recuerdo es que nos pasamos toda la película pendientes de los preparativos que se producían en mi panza. Resulta que el hombrecito estaba en una actividad de la patada, era increíble cómo se movía el condenado, (todo lo que no se movió los meses anteriores!) estaba acomodando las cosas para su gran aparición, casi 10 horas después que rompí fuente!
A la distancia, ya no recuerdo el dolor (que debió ser terrible porque cuando me fui les dije a todos los que me atendieron: Hasta Nuuunca !!!) sólo recuerdo la impaciencia por verlo nuevamente, la sensación de no ser yo la que vivía eso, la enorme alegría que sentía en todos los poros de mi cuerpo. Es un punto de no retorno, mi vida nunca sería como antes. Mi vida nunca volvió a ser como antes. ¡Qué sensación de poder! Creé una nueva vida a partir de mi. Los creyentes dirán que Dios se manifestó, pero para mi, humildemente : Nació una vida de mi! así de loco, así de grande. ¿Incomprensible? y qué michi! de mi cuerpo salió mi hijo, eso es suficiente para mi. Las explicaciones , las postergo, desde ese día y hasta ahora, no tengo más tiempo que para disfrutar esta maravilla de tener un hijo...
... que en este preciso momento duerme y recarga fuerzas para maquinar sus artilugios gracias a los cuales consigue que dos adultos se comporten como dos perfectos idiotas cada vez que les sonríe.

De Roky´s y otros demonios...

El sábado estábamos comiendo pollo a la brasa cuando comenzó el zafarrancho. Todo el restaurante se puso a temblar y no faltaron los gritos de algunos niños con el trauma reciente por el terremoto, parecía que llegaban los alienígenas a secuestrarnos. Ni terremoto ni aliens, era el chino que pasaba en el helicóptero que lo trasladaba al fundo Barbadillo, que hasta ahora no entiendo dónde michi queda.
Supongo que ese amago de catástrofe que tuvimos comiendo nuestro inocente pollito con papas, lo habrá sentido Alan García con una magnitud 7.9 ... y esooo ... Si esos niños que lloraron por temor al terremoto supieran que aquello que los espantaba era mucho peor que un movimiento de tierra ( que ya sabemos que nos puede pasar y de algún modo estamos preparados y podemos remontar) porque los terremotos morales suelen tomarse siglos en reconstrucción. Ya me imagino al niño gordo del Alan gritando espantadísimo cuando salió la extradición del chino pezuñento. Imagino, también ( porque para eso tengo taaanta imaginación) que después del circo éste, todo quedará igualito nomás. El chino presidente. O Keiko (está muy gorda y el pueblo tiene hambre! ¿se acuerdan?) que no sé si sería igual o peor, en verdad mi imaginación se paraliza por las náuseas al pensar en semejante panorama. Todo listo para que después otra vez regrese Alan y así sucesivamente hasta el fin de los siglos, los chinos y los alanes (¿cómo miéchica se pluraliza esto?) se turnarán para gobernarnos, seguramente con otras caras, otros mondongos, otras "modalidades". ¿Podremos revertir este aciago destino?
Yo mantengo todavía fresco en mi memoria el recuerdo de lo que significaba hablar de Alan unos años atrás (no muchos...) , era como mentarle la madre a tu madre! Su nombre se convirtió en sinónimo de ratero. Decías Alan García, y los católicos se persignaban y los otros hacían "contra" con los dedos. Hasta que llegó Humala.
Anoche Jaime se puso a hacer la primera encuesta sobre el futuro espantoso que nos acecha. ¿Qué carajo hicieron nuestros antepasados para que nosotros estemos pagando este facturón de elegir siempre el "más menor" de los males?
Cuando pienso en mi engendrito y el cuidado con el que lo estamos criando, preservando lo mejor de su escencia de ser humano de primera clase, dándole los mejores ejemplos para ser un hombrecito de bien, esmerándonos en inculcarle hábitos civilizados y altruistas para que su paso por el planeta sea una bendición... y todas las huev... que los padres tenemos en relación al futuro de nuestros hijos! Todo ¿para qué?. Le hago crecer creyendo en si mismo y en el enorme potencial de su país, en lo grandes que podemos ser si nos lo proponemos ... y que el Perú es súper ... y que Gastón tiene razón al decir que todo lo hacemos mejor ... y que Rafo sólo nos muestra "una pizca" del tremendo territorio que tenemos y sus enormes posibilidades ... y que Machu Picchu es la octava maravilla, y la novena, y la décima... y patatí y patatá ...
Y a la hora de votar... hay que elegir (como siempre!!) el mal menor. Prefiero cortarme las venas.

Eso, claro, en el papel, en el ciber-espacio. Porque en la realidad, la cobardía es siempre más grande. El miedo es siempre más grande. Y terminas votando por Alan porque te orinas de miedo de Humala y toda su parentela mata-cabros. Y a la mierda que por culpa de su primer teteo hayas dejado la universidad porque la plata ya no te alcanzaba para pagártela y hubiese sido una cobardía pedirles a tus padres que te paguen una carrera que estabas segura que nunca ejercerías. Nada, pues. Es que la vida es una gran pendejada, y esa lección, Gabriel, la tendrás que aprender por ti mismo.

Jaime, el argentino

Esta mañana el hombre me despertó: ¿quieres ver a Jaime con Susana Giménez? (él sabe que SIEMPRE quiero ver a Jaime), así que tuve que levantarme más temprano de lo acostumbrado. Eran como las 6 y algo de la mañana, cuando pude ver y escuchar a Jaime hablando ... en argentino!!
Alguna vez alguien se lo dijo en su programa( que cuando está en Argentina habla como argentino) y lo pude ver realmente incómodo y hasta picón, lo habían descubierto, qué roche! Y ahora yo pude comprobar que efectivamente es bilingüe en español. Pero qué se puede hacer, el argentino se pega. Es inevitable, y en el caso de Jaime, hay un atenuante: Si hay un castellano "gay", ese es el argentino. Todos esos giros, esos alargues de las vocales ... son bien ... ¿cabros? Por lo menos a mi me lo parece, el argentino, es el travesti de los castellanos. A mi me encanta, por supuesto, no podría ser de otro modo siendo, como soy, tan "gay of life", a ver si alguien me entiende. El otro día un amigo me dijo que cuando leyó por primera vez mi blog, creyó que lo había escrito "alguna maricona conocida o que quería salir del closet" (saludos Juanky, querido!). Es que la verdad, yo no podría ser más "maricona" si hubiera nacido hombre.
Pero, volviendo a esta mañana, qué formalito que lo vi al Jaimichi. Tratando de ser el mejor alumno de la clase ante la maestra, zalamero como sólo lo puede ser él cuando quiere. Supongo que estar ante Susana Giménez debe ser para él , lo que para un gringo gay estar ante Cher. Lástima que sólo alcancé a ver el final, pero no importa, valió la pena madrugar ( ya sé que las 6 de la mañana no es para tanto, pero el nombre del blog no está puesto ahí por la puras ...) y verlo ahí, tan lindo... tan puestito... tan argentino.

Britney Spears y Pizarro

A mi el café , me gusta bien caliente. El agua tiene que haber hervido en el instante, por eso regalé mi termo. Una de las cosas bobas que alegran mis días (que son un millón, a mi las bobadas me persiguen) es el humito que baila encima de mi taza de café. Por eso me gusta poner la taza sobre un fondo oscuro, para que el humito se sienta Julio Bocca, y yo, sentada en primera fila, veo pasar los preciosos segundos de mi vida en tan absurda contemplación. Qué sensación de compañía!
Otra cosa que me gusta bien caliente es la sopa; no hay como un menestrón (de los que yo preparo, ejem!) con el parmesano derritiéndose leeentamente (como la mantequilla sobre la papa amarilla de Gastón) y yo quemándome la lengua por no esperar.
Por todo lo anterior, es fácil deducir que a mi la gente, también me gusta caliente. Aunque soy limeña, por mis venas corre la sangre caliente de la selva peruana (primerísima maravilla natural del mundo, universo, y alrededores) y estoy segura que eso tiene mucho que ver con mi apreciación de las cosas: las bobas y las importantiosas, sobretodo las bobas. De ahí viene mi proverbial intolerancia a la gente tibia. No la entiendo, no la soporto. Siempre me siento en un par de niveles más altos de intensidad con relación a los demás. Cuando era chica a menudo trataba de reprimirme, la famosa etapa del rompecabezas: tienes que encajar. Ahora, por supuesto que me llega al rábano, aunque he aprendido a "modularme" con cierto éxito para no asustar a la gentita.

¿Y qué diablos tiene que ver esto con Pizarro y la Brit? sinceramente, no mucho y sospecho que no es más que otro pretexto para hablar de mi, de eso se trata ésto ¿no? Lo que pasa es que vi la famosa presentación de Britney en los MTV, y me quedé con que ésa es la impresión que me da la mayoría de las personas. A media caña. Como para cumplir. Sólo que a veces, es mejor desistir que cumplir de "ciertas" maneras. Ya sé que detrás de estas chicas del club de las desubicadas, hay mucho rollo que por el momento no me interesa desenredar; pero el asunto es que ésa presentación, es un perfecto ejemplo de "tibieza".
Como Pizarro. A mi el fútbol me llega altamente, sólo lo disfruto en los mundiales. Pero no puedo evitar sentir el descontento popular. ¿Porqué siempre es tan tibio? ¿es siempre así , o sólo con la camiseta de la franja? yo tenía entendido que era un jugador de nivel superior. ¿Ese es el nivel superior? ¿correr sólo hasta donde se puede?
Reconozco que soy una perfecta ignorante de la vida de ambos, pero aún cuando no sepa lo que contiene una taza... puedo saber si está caliente , o tibia.

ZORROsquete!

Resulta que a los hombres de mi casa les gusta ver El Zorrro , y ahora no me queda otra que verla. Pero al menos me hace pensar mucho, eso es bueno ¿no?
Hay misterios que escapan a mi intelecto. Por ejemplo ,¿Cómo es posible que Esmeralda (¿así se llama la chica no?) se agarra a espadazos con El Zorro , seguramente para terminar calateandose porque no tenían motivos para querer matarse ( o yo he estado viendo otra novela) y a los cinco minutos aparece en el "Baile de las Máscaras" vestida como drag-queen miamense? ¡¿CÓMO DIABLOS HIZO PARA ESTAR LISTA EN TAAN POCO TIEMPO?! , a mi me toma hoooras quedar decente, ni hablar del peinadote que parecía torta de quinceañera de los años setenta. Estaba recontra sudada despues de la pelea y de la posterior reconciliación, y los pelos los tenía como trapeador, pero después : Oh! , sin hada madrina que la auspicie, zaz! con los rizos hidratados ... qué digo!
Pero , por favor, ¿qué me dicen de los ... músicos? ¿cómo lograron sacar sonidos de instrumentos que NO estaban tocando? , eran taan virtuosos que sin siquiera apoyar el arco sobre las cuerdas , los sonidos nos llegaban en alta fidelidad y ni hablar del entusiasmo digno de pollada-bailable-hasta-las-últimas-consecuencias que generosamente desplegaban. Me sentí abrumada. Y la elegancia de las damas , que caminaban abanicándose con el porte de las candidatas al Miss Venezuela, pero de los ochenta ( ¿se acuerdan ? cuando caminaban como ... ¿estreñidas?)

Mención aparte merecen las actuaciones. ¿Vieron cuando Esmeralda le dice a "El Zorro" , que su hijo ha muerto? pucha, casi lloro ... el rostro inmutable de "El Zorro" ... nunca dejó de ser inmutable!!! Por Dios! le dicen que el maldito Montero mató a su primogénito , unigénito , y el muy baboso ... supongo que estaría tratando de recordar lo que tenía que decir después. Yo creo que Christian es un fraude, tiene porte, si , pero actúa hasta las huevas y , no es taaan guapo. Estoy segura que por eso la novela de marras no pegó como esperaban. Bueno , tampoco hay que negarles crédito en esto a los brillantes libretistas, o a la impecable dirección de actores, porque hay que tener talento para desperdiciar el tremendo presupuesto en ajustar las actuaciones para hacerlas sino creíbles , por lo menos decentes.
¿Y Maria Pía y don Fernando? ellos si que la pasaron bien anoche. La verdad es que su historia me gusta más que la de los candelejones protagonistas.

¿Qué pasará esta noche? A la negra Tomasa ( no me acuerdo cómo michi se llama) ¿se le pasará la borrachera cuando descubra que se llevaron al hijo de "El Zorro"? ¿soportarán los alambres el peso del vestido de La Reina? ¿el rubio narigón pagará sus infamias? ¿alcanzará el calvo al travesti que impidió que mate al rubio con su plata? Me muero porque lleguen las ocho en punto de la noche, les pondré antifáz a mis neuronas y me divertiré como loca, porque , de ser mala: si, la novela es mala, pero no me negarán que la diversión está asegurada.
Arree Zorroo !!!

Esto no se acaba hasta que cante la gorda

Yo fuí a ver a Pavarotti en el Jockey, hace años, y recontra lejos, creo que taan lejos que mejor lo hubiera visto desde mi casa. Estábamos como a cinco cuadras del escenario y para consolarnos nos pusieron unas pantallas trasparentes al frente, se veían mejor los caballos del fondo que al gordo, pero ni modo , nadie nos quitó el gusto. Ni siquiera los comentarios inoportunos de un amigo que cada vez que el Pava enfrentaba una nota alta , me decía cosas al oído como: ... cómo gritará éste cuando se lo ...
Las entradas nos costaron $5 , ni más , ni menos. Hicimos una cola infernal que a algunos les recordaba el primer gobierno del teteo. LLegar a nuestros asientos hubiera sido largo y tedioso si no fuera porque la emoción no nos cabía en el pellejo, por lo menos al hombre y a mi , porque los amigos que llevamos estaban más interesados en echar un vistazo a los especímenes masculinos que nos rodeaban ... ejem... claro que al final terminaron totalmente "convertidos" a la religión de los sentidos , como las cuchumil almas que (de cerca o con telescopio, los binoculares no eran suficientes) escuchamos esa voz privilegiada.
Recuerdo que cuando regresamos a la casa todavía seguíamos impactados : lo vimos , lo OÍMOS !!

(Estuve esperando algo en las noticias , pero están hablando de unas modelos que ... no sé qué michi , ni me interesa. Ay! la televisión nacional! siempre tan pequeña ... seguro más tarde mencionan algo, mientras tanto me voy al cable.)

Esta noche, cuando regrese el hombre, pondré uno de sus discos y abriremos una botella de vino para brindar por una era que se va, a partir de ahora será d.P. (después de Pavarotti) porque en lo que a mi generación concierne, no hubo otro cantante lírico que haya despertado una revolución mediática a su alrededor y con ello acercado a la masa lo que sólo llegaba a unos pocos, como él.
Sospecho que estas cosas van marcando las vidas, no sólo nací en el siglo pasado y vi llegar otro. Cuando lleguen los nietos podré contarles que yo estuve en un concieto de ese cantante que estudian en el cole, yo escuché esa maravillosa voz, así , de lejitos nomás, como a mucho más de cinco cuadras ... pero juro que los vibratos me retumbaban en el corazón.
Nessun dorma!

¿Dónde estás Beto?

Me encanta leer a Beto . Es de esas personas que te hacen creer que cualquiera puede escribir. Nada más falso. No cualquiera puede escribir , es más : no cualquiera DEBERÍA escribir, me incluyo. Pero ni modo pues, si la página está en blanco (casi tanto como mi mente por lo general) y encima no cuesta nada, me tendré que soportar (es esto , o lavar los platos: obvio ¿no?) hmm!

Pero , ¿alguien sabe dónde está?. Debo reconocer que es una de las razones por las que los periódicos del domingo me hacen agua la boca. También debo reconocer que casi nunca veía su programa ( es que hay tantas pelis en la tele...), pero estaba ahí ... como esos libros que sabes que quieres leer y los tienes en un rincón pero nunca encuentras el tiempo para agarrarlos y desnudarlos como se debe ... pero están ahí , y eso basta. Me siento una traidora. Debí ver su programa. Es que , la verdad , a Beto es mejor leerlo que verlo ¿no creen?. No sé porqué, pero ese tipo de torpeza que suele adornarlo, como que me estorba a veces. Lo encuentro más ubicado en el papel. Me gustan sus entrevistas , pero no me gusta mucho verlo. Por temporadas lo encuentro aceptable , pero luego se pone antipático y ahí si que no lo tolero; siempre he dicho que no soporto la competencia y me resulta insoportable la gente antipática , es como mirarme al espejo, y ojo que me encanta hacerlo , pero una cosa es verme y otra oírme ...
Bueno , el asunto es que me da penita que ya no esté en la tele. Recuerdo que cuando regresó me sentí tan contenta como si hubiese regresado un amigo ¡Qué cojuda! ni siquiera lo he visto en persona un segundo de mi vida, pero juro que me sentí así.
Tenía ganas de llamarlo y decirle que lo había extrañado a pesar de nunca haber dejado de leerlo . Que quería invitarle a tomar un café y conversar para ponernos al día , que me moría de la pena por lo que les pasó a sus papás y que me apuntaba para sacarle la michi a su parentela malvada ( una patada en la parte más sensible , con la punta más afilada , de mis más sexys botas !!), así de pata me sentía.
La cosa es que ya no está en la tele, y si el hermanón le regresa el programa, seguramente me olvidaré de verlo (miserable de mi !) y así nunca sabré a quién entrevistó porque ninguna de las personas a quienes les pregunte lo habrán visto tampoco.
No sé exactamente porqué le quitaron el programa , pero seguro fue por ponerse la camiseta de la selección y entrevistar a las pesadas de las mamás de los pesados de los "jotitas" que ya me tienen hasta el copete. Eso le pasa por alienado, ¿de cuando acá el futbol? ¿Beto-futbol?. Pensandolo bien, yo también lo habría expectorado por patero!
Como dicen por ahí, mejor cambio de canal.

Son las diez de la mañana...

... y tengo un millón de cosas por hacer. ¿A quién michi se le ocurrió inventar los lunes?

Tengo toneladas de ropa tan sucia como mi conciencia (osea , no taan sucia!), platos sobre el lavadero, desorden en el cuarto, polvo sobre los muebles, juguetes peleandose con los ácaros por apoderarse de la casa en general. También tengo que saludar a un amigo por su cumpleaños , aunque el muy "pendavis" no se acordó del mío ... en los últimos 3 años! ( se fregó, ahora no lo llamo!)

Tengo que visitar a una amiga que tuvo un bebé hace poquito, y a la que todos los domingos por la noche prometo visitar el lunes temprano por la mañana. Tengo que comprar algunos útiles para el hombrecito así que le dejaré un billete a Aurora para sacarle el equivalente a muchos billetes, así ella rota su mercadería y yo aumento mis deudas. Tengo que sacar los fantasmas de papel que Gabo regó por todas las paredes y que me miran tiernamente impidiéndome desalojarlos como a los invasores que son (aquí vendría bien como fondo musical la "marcha" del mercado de Santa Anita... yiaaagh!)

Tengo que botar torres de periódicos que se acumulan en la entrada para testimoniar que aquí se lee , aunque sea las noticias del día. Tengo que barrer y luego pasar el trapeador con Poett para que a mi sala le salgan las florecitas del comercial. Tengo que hacer algo con los post-it que revolotean como mariposas a mi alrededor mientras escribo esto. Tengo que llamar para que le quiten el virus al XP porque ya me cansé de no poder pasar mis fotos en mi configuración porque sencillamente NO RESPONDE MI CONFIGURACIÓN. Tengo que pasar las fotos a un cd porque mi registro fotográfico corre el riesgo de desaparecer con su valiosísimo contenido, horror!

Tengo que dejar de mirar al parque cada dos segundos porque me distrae y después ya no me acuerdo lo que quería escribir.(Tengo que ir al baño). Tengo que pedir a María que me ayude con la ropa sucia porque la lavadora está fallando y no tengo valor para ponerme a lavar a mano ; soy una cobarde y el frío me atemoriza ... y me inmoviliza. Tengo que bajar a saludar a mi mami porque sino me dice que nunca la visito y después me acuerdo cuando está en Chancay y me da una tristeza ...

Tengo que contarle a todo el que quiera oírme ( y con mayor razón al que no quiera) , que Gabo sacó la más alta puntuación en su "Examen de suficiencia Académica"(?!) de su salón (Yeeehh!!). Tengo que ejercitar mi paciencia con el susodicho, es una joda , pero si yo no le tengo paciencia , nadie la tendrá , y me he propuesto ser su mejor aliada. Allez Monique!!! Tengo que oir los consejos de quienes me dicen que lo tengo muy malcriado y que no debería hacerlo sentir como el centro del universo; "Gabo no es el centro del universo" , "Gabo no es el centro del universo" , "no es el centro del universo" , "es el centro del universo"...Ups!

TENGO que ir al baño !

Ay, Jaime !

¿Qué pasa con la bruja que siempre te pone maricón? estoy harta de que la invites y la trates como la dama que no es , me revientaaa!!!
La verdad es que no sé mucho del asunto porque no ví el famoso incidente sencillamente porque mi estómago no soportaría terremoto y bruja juntos , no sé si me entienden. Pero ya me imagino el circo que habrá sido, si tengo valor lo busco en YouTube más tarde.
Pero volviendo al Jaimichi ... pucha , qué penita! ¿qué bruja tan poderosa es esta que te deja alelado ?, a tí !!, el Rey del Perú y balnearios , o , Prince Charmant, tampoco hay que alejarse tanto de la realidad ¿no? ay! Jaime , qué vergüenza! si tu no la puedes poner en su sitio , nadie lo hará. Qué sensación tan frustrante ... y lo peor es que la tipa se alucina "la oveja negra de la familia" en el mejor sentido , y lo es : pero en el peor!!, qué peor: en el "más peor" , y tu zonzonazo (¿cómo michi se escribe esto? : ¿sonsonazo?) dejas que te meta en su mismo asqueroso costal, sin decir ni pio , pta qué mariposóoooon !!!
¿Cómo puedo conciliar esta decepción con el amor que te tengo?
La próxima vez que la invites ( porque habrá una y un millón más mientras quieras ganarle al "arbolito") , a ver si le pones un poco de litio en el agua de desagüe que le sirvas y tu tómate algo de testosterona que , a veces , te hace falta cariño.

Y , en un aparte de lo más inoportuno: la blusa de la bruja estaba en "algodón" y , no pude ver bien (por las arcadas, se entiende) pero las ... ¿botas? , prometían ... (porqué seré taaan frívola , me odiooooo!!!!)